Extractos de Morocco

calles impregnadas y borrachas de colores,
de especies y de miradas
.
puede respirarse la soledad del velo y del silencio
.
la noche relampaguea lluvia sobre los charcos
y estos devuelven a las calles el tránsito del comercio
.
puede contemplarse la belleza desde una azotea
y se puede llorar mirando al mismo tiempo
lo triste también puede ser a su vez bello
.
no quedan incrustaciones ya sobre los muros,
muros que guardaron la música,
la esencia de la noche y de los sueños
.
se multiplican los gatos maullando a la madrugada
mientras sirven té bajo las farolas
.
[ imágenes de allá, por esas calles ]
.

Cristales de tu ausencia

Cristales de tu ausencia acribillan mi voz,
que se esparce en la noche
por el glacial desierto de tu alcoba.
-yo quisiera ser ángel y soy loba-
yo quisiera ser luminosamente tuya
y soy oscuramente mía.
.

** Gloria Fuertes, 1954

parece mentira

Si me lo cuentan no me lo creo.

Aquel,
que fue mi primer amor,
el Dañino,
buscando ahora mi boca mientras amanece.

Parece mentira
todo lo que podía oirse era mi pensamiento,
a la carrera.

No entiendo el doble mortal de esta infancia
que no es otra que la mía,
que me viene ahora mordiendo el índice,
él,
que siempre dispone.

Son los suyos ojos azules que se posan en las cosas
como quien va dejándose caer
¿qué será lo que le ha pasado en la vida?
esto no se puede escribir,
ahora viene, ahora
cuando ya no le quiero ni mierda.

Pongamos que

Pongamos que
nos estamos queriendo de forma legal:
hay un sofá de skay rojo
cocina de gas
y camas sin hacer
tú llegas
siempre a las cinco y media
ya estoy yo allí
babeando
me besas por inercia
te quejas de cosas que no escucho desde la cocina
cuando regreso al salón
tú ya estás en la ducha
sé que cenaste
recojo las migas de la mesa

Pongamos que
no, mejor no,
nos estamos queriendo así
de esta otra manera
sin leyes
nos queremos a ratos
-los besos hay que robarlos-

**(...), dando vueltas al tapete

Penélope,

cosiéndole,

no es más feliz que yo

aquí,

rompiéndole la cremallera

**Inmaculada Mengíbar, con algunas palabras virtuales

Lo que estoy a ver si te digo III *Dime

No sé si has podido alguna vez verme

cuando estoy sola entre ese montón de gente.

Tal vez tú me veas acompañada y puedas oir las risas.

¿qué será eso que tratas de averiguarme?

deja de mirarme y me lo preguntas

o si quieres te lo busco,

yo te echo una mano,

un polvo,

echo la vida contigo o lo que sea,

tú me lo dices y ya está.

Sociabilidad

Ay que ver cuánto hablas
al meterte en otro cuerpo
y en otros dientes,
aún así, me gustas, ausente,
que me rías en su boca,
taladrándote la oreja, esta sin pendientes,
preguntarte en otro
y que sea tu saliva la que trague
mientras me cuenta
-sobre todo que me cuente-
tremenda mezcla esta
de ojos, de astros, de sierras,
te veía en su sombra,
ni una sola vez le llamé por tu nombre,
flotabas ahí,
con suyo y con mío,
ausencia de ti y de mi,
carencia de ambos,
hay que ser sociable, está escrito.

lo que estoy a ver si te digo II *v/f

A mi lo que me gusta es lo verdadero,
y la gente miente más que habla,
tú, sin embargo,
dices la verdad hasta cuando duele,
es por eso que no puedo darte la espalda,
es la misma verdad,
de frente,
y a mi lo que me gusta es lo verdadero,
pero esta vez,
miénteme,
espárceme en los oídos gotitas de sentimiento,
¿acaso no es esto verdadero, tú y yo, aquí?

Poquita cosa

Todo eso que está bailando,
eso que está riendo,
no soy yo
solo es lo que quiero aparentar en ese momento,

fragilidad extrema,

yo soy esa
que ha entrado tiritando en la sala
sin querer mirar a nadie a la cara
poquita cosa
diminuta
solo sentimiento entrando por la puerta
solo sentimiento.

**(...), en :

No me hables,

si quieres,

no me toques,

no me conozcas más,

yo ya no existo.

Yo soy sólo la vida

que te acosa

y tú eres la muerte

que resisto.

**D. Jaime Sabines, espléndido

Ay

El otro día
-de noche todos los gatos son pardos-
te descubrí como ojeras
y me asusté.

Cada vez
me asemejo más a gloria fuertes,
que voy de susto en susto
y ahora no sé con qué rima.

**(...), divisando palabras

se

requiere

de mucha

desesperación

insatisfacción

y desilusión

para

escribir

unos

pocos

buenos

poemas.

no es

para

todo el mundo

ya sea para

escribirlos

o siquiera para

leerlos

**Bukowski, mostrándose