Sin nombre

El dolor nos vuelve egoístas.

Sí, pero
¿cómo llamar entonces a esto?
mira cómo sangra

Se puede

Se puede con los mismos ojos
ver distintas cosas.

Esto da miedo
y se aplaude al mismo tiempo.

¿qué será
la noche que vea en tus ojos
algo que ya no es mío,
que será?

Hoy,
cuestión de cómo se mire,
parece ese día más cercano,
lo veo venir,
precipitándose.

Cuántas vidas

No sé cuántas vidas necesito
para desquitarme de esta pena,

tormento,

que me persigue
llevándome al día en el que te vea
orgulloso con tu acompañante.

**(...), desmemoriando, 17 de agosto de 2007

...y a mi me colma esta voluntad

de que me toques y de que me mires,

de que me digas qué hago con mi vida,

mientras los días van,

con lluvia o cielo azul,

organizando ya la soledad.

**Joan Margarit, premio nacional de poesía 2009

He de quererte

he de quererte
no tengo platos que fregar
suelos que barrer
no puedo odiarte

he de quererte
no tengo ganas de escribir
ánimo de penar
pensar siquiera

he de quererte y ya

Llevas

¿Llevas,

acaso, en tus ojos

aquello que no se nombra?

La duda me asalta al no refugiarte en los míos

Cualquier cosa

Eres ya cualquier cosa.
Una bomba.




No entiendes, tú, de daños colaterales.

(pause)

Qué maravilla.

Me quedo gilipollas recordándolo pero no sé cómo se escribe.

Es ma-ra-vi-llo-so, a lo dalí, que tú, Amor, vengas, esta vez y unas cuantas más, y que vengas de frente, así, y que llegues y lo hagas sonriendo como si trajeras un cacho de cielo entre las manos, como si lo hubieras cogido, como si me lo brindaras o lo repartieras, como si del mismo amor se tratase, que vengas y que llegues y permanezcas. Es sencilla e inmensamente maravilloso.

Por otra parte no veo mejor quehacer, con estas mis manos, que tocarte.

PLENILUNIO

Yo, Ana,
Y tú, qué mal, amor, que te llamas Silencio.
Debieron llamarte Arte.
Hoy supe que Arte es todo aquello digno de mirar (que no de ver).
Y Arte tiene la erre, amor, como escribir.
A mi siempre me ha gustado escribir, mucho, amor, mucho, escribo mucho.
A ti siempre te ha gustado mirar.
Y Silencio no tiene erre ni tiene arte ni me vas a escribir tú nada, amor, en la puta vida.
Mirarme, sí, todo lo que tú quieras.
Aquí quedo pues, amor, esclava de mis palabras, rompiéndote.
Y tú, ¿qué me verás, amor (de ver) al mirarme así?
Yo ya te he dicho que te quiero, Silencio, amor,
Y tú, ¿vas a pronunciarte?



Camarón de la Isla, por tanguillos y rumbas

KENNAMORE STREET

Yo quiero que tú sufras lo que sufro:
aprenderé a rezar para lograrlo.

Yo quiero que te sientas tan inútil
como un vaso sin whisky entre las manos;
que sientas en el pecho el corazón
como si fuera el de otro y te doliese.

Yo quiero que te asomes a cada hora
como un preso aferrado a su ventana
y que sean las piedras de la calle
el único paisaje de tus ojos.

Yo deseo tu muerte donde estés.
Aprenderé a rezar para lograrlo.

**fOnOlLoSa

el patio

Quiero un patio todo lleno de flores

violetas,
azucenas
lirios

regándose a suspiros los colores

reflejos en el agua,
geranios,
un estanque

¡qué bonito mi patio todo lleno de flores!

claveles,
rosas
jazmín

¡qué bonito mi patio coloreado!





[el blanco y negro al ebocarte
me recuerda la caída de las hojas,
todo un otoño de ausencias
y es que cuando quieres, dueles.]

lo que estoy a ver si te digo V

No estés triste,
déjame lamerte las heridas
un rato solo
o toda una tarde
¿recuerdas?
antes te las lamía
¿y recuerdas
aquello que me decías
-sin hablar-
cuando los ojos aun no se te caían?
tienes que hacer por recordarlo,
es más: debes sonreir
o te va a castigar dios
por no ir a misa
y por tratarme a mi de esta manera.

desvaríos a lo lejos

No me quieres -del verbo precisar- cerca
pero a mi ya me da igual.

Tiras piropos al aire
y voy yo corriendo detrás a recogerlos,
a creerme que te ríes conmigo,
que puedes ver cómo me siento.

Te intuyo percibir mi balanceo mientras cuelgan tus ojos
y voy yo corriendo detrás del rastro que dejan,
polinizando tu ausencia
y ya estoy de nuevo,
otra vez,
follando con alguien que no eres tú,
estornudándote.

Qué puta soy y qué mala,
mierda escrita para ti y pretendo que me quieras.

qué

¿A ti qué te pasa
que si no te mato yo
-a besos-
te va a matar el orgullo?

Qué malas son, a veces, las conclusiones.