(pause)

Qué maravilla.

Me quedo gilipollas recordándolo pero no sé cómo se escribe.

Es ma-ra-vi-llo-so, a lo dalí, que tú, Amor, vengas, esta vez y unas cuantas más, y que vengas de frente, así, y que llegues y lo hagas sonriendo como si trajeras un cacho de cielo entre las manos, como si lo hubieras cogido, como si me lo brindaras o lo repartieras, como si del mismo amor se tratase, que vengas y que llegues y permanezcas. Es sencilla e inmensamente maravilloso.

Por otra parte no veo mejor quehacer, con estas mis manos, que tocarte.

PLENILUNIO

Yo, Ana,
Y tú, qué mal, amor, que te llamas Silencio.
Debieron llamarte Arte.
Hoy supe que Arte es todo aquello digno de mirar (que no de ver).
Y Arte tiene la erre, amor, como escribir.
A mi siempre me ha gustado escribir, mucho, amor, mucho, escribo mucho.
A ti siempre te ha gustado mirar.
Y Silencio no tiene erre ni tiene arte ni me vas a escribir tú nada, amor, en la puta vida.
Mirarme, sí, todo lo que tú quieras.
Aquí quedo pues, amor, esclava de mis palabras, rompiéndote.
Y tú, ¿qué me verás, amor (de ver) al mirarme así?
Yo ya te he dicho que te quiero, Silencio, amor,
Y tú, ¿vas a pronunciarte?



Camarón de la Isla, por tanguillos y rumbas

KENNAMORE STREET

Yo quiero que tú sufras lo que sufro:
aprenderé a rezar para lograrlo.

Yo quiero que te sientas tan inútil
como un vaso sin whisky entre las manos;
que sientas en el pecho el corazón
como si fuera el de otro y te doliese.

Yo quiero que te asomes a cada hora
como un preso aferrado a su ventana
y que sean las piedras de la calle
el único paisaje de tus ojos.

Yo deseo tu muerte donde estés.
Aprenderé a rezar para lograrlo.

**fOnOlLoSa

el patio

Quiero un patio todo lleno de flores

violetas,
azucenas
lirios

regándose a suspiros los colores

reflejos en el agua,
geranios,
un estanque

¡qué bonito mi patio todo lleno de flores!

claveles,
rosas
jazmín

¡qué bonito mi patio coloreado!





[el blanco y negro al ebocarte
me recuerda la caída de las hojas,
todo un otoño de ausencias
y es que cuando quieres, dueles.]

lo que estoy a ver si te digo V

No estés triste,
déjame lamerte las heridas
un rato solo
o toda una tarde
¿recuerdas?
antes te las lamía
¿y recuerdas
aquello que me decías
-sin hablar-
cuando los ojos aun no se te caían?
tienes que hacer por recordarlo,
es más: debes sonreir
o te va a castigar dios
por no ir a misa
y por tratarme a mi de esta manera.

desvaríos a lo lejos

No me quieres -del verbo precisar- cerca
pero a mi ya me da igual.

Tiras piropos al aire
y voy yo corriendo detrás a recogerlos,
a creerme que te ríes conmigo,
que puedes ver cómo me siento.

Te intuyo percibir mi balanceo mientras cuelgan tus ojos
y voy yo corriendo detrás del rastro que dejan,
polinizando tu ausencia
y ya estoy de nuevo,
otra vez,
follando con alguien que no eres tú,
estornudándote.

Qué puta soy y qué mala,
mierda escrita para ti y pretendo que me quieras.

qué

¿A ti qué te pasa
que si no te mato yo
-a besos-
te va a matar el orgullo?

Qué malas son, a veces, las conclusiones.

tanto mucho

No sale amor de mi pluma
amor, no sale.

No te escribo más que mierda
amor, no más.

Y yo lo que quiero es quererte
amor, quererte mucho.

Y tú lo que buscas lo tengo
amor, no busques tanto.

Tránsito

de nuevo una cama y no es la tuya

tampoco es la mía, esa que no conoces

allí yo,

buscándote en unos pantalones que no llevas puestos

y tú con la hija del jefe

eso dicen

mayúsculas, rojo

windows live lo llaman

.

.

.

.

.

el poema nuestro quedó allí entre sábanas

no pienso dedicártelo

y me siento de puta madre

lo que estoy a ver si te digo VII *prefiero

La indiferencia,
sí,
qué jodido.

Pero yo,
hoy,
aqui,
ahora,
prefiero darte igual a darte lástima,
esto también te lo digo.

La noche que escape

¿A quién voy a dar de no ser a ti, estos besos,
si se niegan a caer en precipicio ajeno a tu boca?

No tienes compasión

¿Qué hacer ahora con este atajo de versos,
si se marchan, pura inercia, a rimarte los oídos?

Tampoco alternativa

La noche que escape el querer de mis labios
tu misma cara cerrará el poema

muchas veces mucho

quiero morirme
o que me maten/
es igual el dolor a estas alturas/
lo que pretendo es morirme
si fuese esta noche mejor
no tengo gana de vivir
de levantar ese vaso
esperarte/
prefiero estar muerta
o que me maten
yo quiero morirme/
no sé qué hago aquí escribiendo
y no me estoy matando

**(...),

 Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.


**Ángel González, virtual

hoy todo es necesidad de ti

hoy
nada

ni siquiera
voy a contarte
de cómo he pensado en ti
me encontraba rodeada de palomas
al aire,
en sol de cuatro de la tarde

todo es un quiero
y no puedo:
duele
el libro sobre la mesita
tus ojos a lo lejos
esta necesidad de ti

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Camarón de la Isla, por bulerías